Clara

Descendant doucement ses escaliers de porcelaine

Clara fille de neige à la frimousse un peu triste
aux gestes mesurés à la démarche sereine
descendant lentement ses escaliers de porcelaine
Clara s'anime un peu et sourit doucement
comme se dévêt une reine
comme se découvre un émoi
en marge d'une promesse
au profond d'un iris d'un regard qui s'en va
comme on s'enfuit par la fenêtre
ne laissant derrière soi
que l'ombre d'une voix comme on apprend à se taire
Clara danse en secret au large d'un mystère
qu'on appelle éclater
rire
rire aux éclats
et l'on dit bien d'elle qu'elle est douce
et qu'elle est calme et qu'elle est belle
on ne peut que faillir en voyant sa frimousse
les doux yeux de Clara de Clara fille de neige
qui veut rire aux éclats
qui rêve comme on respire
descendant lentement ses escaliers de porcelaine
Clara lâche un soupir
et pour la main de sa mère construirait un empire
un château une terre d'exil
avec son petit corps encore enfant 
avec son buste fin fragile
Clara rêve
et seul reste présent reste là devant nous
le mouvement léger 
le léger mouvement de ses cils nus
battant comme un coeur et donnant sens aux choses 

aux gestes aux mots au chant violent 

de l'inconnu

Cathy-souris

Cathy-souris (paraît-il) n’existe pas, ou presque ; on la voit parfois, le soir ou très tôt le matin, traînant son caddie dont nul n’a jamais vu l’intérieur.

Dans son manteau gris, sous ses cheveux gris, Cathy-souris semble ruminer en permanence, la tête basse, la gorge et le menton recouverts d’un foulard sans couleur. On peut, bien sûr, se demander qui, du trottoir ou d’elle, marche sur l’autre. Comme si le sol voulait l’écraser contre le ciel, comme si la pluie trouvait sa source dans le béton béant, et jaillissait sous les semelles en caoutchouc de Cathy-souris, sous le corps courbe de Cathy-souris, dont nul n’a jamais vu l’intérieur.

Et pourtant.

Il se trouve qu’à l’époque, Cathy-souris était connue sous le nom de Gris-poussière, et Gris-poussière était une star (relative) dans le milieu du hip-hop underground. Notamment à Los-Angeles, du temps où Los-Angeles s’appelait encore Los Angeles.
Elle arrivait, posait, puis repartait en jouant des coudes ( et ça en jetait pas mal, il faut l'avouer.) 

Et puis elle disparut (paraît-il) de la scène. Du jour au lendemain.

Paraît-il également qu’elle retrouva son vrai blaze (selon certaines sources), et que ce nom était Cathy-souris. Retrouver son nom de naissance, dans le milieu du hip-hop, signifie rendre les armes, quitter son nom de scène, son personnage, et retrouver son âme.

Je l’ai recroisé un jour, je crois, il y a quelques années, alors que je zonais à la terrasse d’un salon de thé. L’ai reconnu mais, comme d’habitude, je n’ai pas osé aller vers elle. Elle était vieille (moi aussi), grise, puait le gris, vieille et courbe, vaincue, triste, et traînait son cabas comme on traîne son ombre portée. Était devenue l’inverse de la gloire.

Et à présent que je me lève tôt, me rase, et mange à heure fixe, je me dis que la vie est sans pitié pour ceux qui veulent en prendre le contrôle, et jouir d’elle à chaque instant.

Tout s’inverse, les pôles s’inversent, et peu à peu apparaît la doublure de ses rêves, les ficelles du bonheur, ou de la gloire, et il n’y a plus, nowhere, de surprises, le cœur bat par habitude et l’espoir, noyé dans les flaques fait floc floc, hem, one two one two,  fait flic flac sous les semelles de toutes les Cathy-souris du  monde, les Gris-poussière, Les Gris-souris ou encore Cathy-poussière, dont(paraît-il) nul

n’est jamais revenu.

Neige

Neige, c'était un peu le monde à l'envers, un hivers sans fêtes, sans feu, sans chaleur ni bains moussant, ni bains de foule et ni soleil. Neige, c'était un pauvre ciel tout blanc, incertain, une tragédie où rien ne se passait, une tragédie suspendue, entre ce qui fait rire et ce qui tue.
Cela faisait bientôt sept mois qu'elle était en psychiatrie.
Elle s'était tranchée les veines et mangeait végétarien. Elle, comment dire: - votre fille a de sérieux problèmes d'élocution. Psychomoteurs, aussi. Et des lunettes en culs de bouteilles. Et, chose curieuse, elle avait la tête perpétuellement penchée sur la gauche, reposant sur son épaule qui remontait, et lui faisait voir le monde sous un angle différent. Oblique. Fuyant. Neige n'était pas farouche: on ne lui en avait jamais donné l'occasion.

*


Un jour, un gros roumain très moustachu arriva dans le service. Il parlait à peine français, respirait fort, et crachait allègrement dans le cendrier de la salle fumeur. Deux heures ne s'étaient pas écoulées, qu'il avait déjà tripoté toutes les patientes du service. Il y eut beaucoup de cris, de bruits de gorge, de gloussements terrifiés ; toutes les femmes avaient peur et toutes les femmes se sentirent unies par les liens de l'outrage.
On s'offusqua en groupe, il y avait matière à échanger.
Du coup, ces guili-guilis mal venus vinrent aux oreilles du chef de service qui, vingt et cinq minutes plus tard, était là et demanda que l'on monte - immédiatement et plus vite que ça ! -un bûcher sur la petite place jouxtant les bâtiments des longs et moyens séjour. Ceci fut fait, et, à 22h30 précise, le salaud fut brûlé vif, sous les acclamations de tous les patients, infirmiers, psychiatres du service. On applaudit. La catharsis était belle et nécessaire.

 Et Neige ?

*

Elle n'était pas là, pas avec les autres ; était restée dans l'unité, dans sa chambre, et lissait inlassablement les plis de ses vêtements, la tête toujours penchée, triste et seule au monde. Le violeur l'avait ignoré, passant à côté d'elle sans la voir C'est qu'elle aurait bien aimé, elle, être agressée sexuellement, qu'on la touche, qu'on lui lèche le cou, qu'on lui tire doucement les cheveux, avant de lui faire promettre de ne rien dire.
Elle l'aurait fait.
Elle aurait enfin pu partager un secret avec quelqu'un. - Il me semble que votre fille a de sérieux problèmes d'intégration. Quelqu'un. Une personne de plus de plus pour être deux. Aux yeux du pervers, toutes les femmes abusées avaient une certaine valeur. Pas elle. Elle était Neige, Neige restait sous son manteau, et rêvait de fondre pour un homme. N'importe qui. Quelqu'un. Mais non. Pour ses parents, elle avait toujours été sacrée. Même à bientôt trente-deux ans. Et le monde l'avait comme... condamné à une peine de pureté. A perpétuité.